Je viens de terminer une annonce pour mon bulletin paroissial que je n'ai jamais voulu écrire. Cela explique que je ne laisse plus les portes de l'église ouvertes quand je suis présent pour mes heures de bureau.
Au lieu de cela, les gens doivent prendre des rendez-vous ou me prévenir lorsqu'ils viennent pour nettoyer ou allumer une bougie. C'est tellement mal, tellement contraire à ce que l'église devrait être. Comment en sommes-nous arrivés là ?
La trajectoire a commencé il y a quelques années, lorsqu'un ancien paroissien ayant des antécédents de maladie mentale a commencé à consommer de la méthamphétamine et à m'envoyer des textes bizarres et menaçants.
Un jour, il s'est faufilé dans mon bureau et a laissé une lettre sur la table de l'autel disant que Dieu l'avait oint pour me dénoncer. Il a affirmé sa capacité de guérir le VIH par son toucher et a conclu en me parlant de m'amener à un moment de vérité.
D'autres menaces ont suivi pendant la Semaine Sainte, et je suis reconnaissant à certains hommes de la paroisse qui étaient au courant de la situation et qui ont pris l'initiative de patrouiller sur le parking pendant notre procession pascale, au cas où il y aurait une tentative pour me perturber ou m'attaquer.
Depuis lors, quand je travaille seul dans mon bureau, mes oreilles se redressent quand les voitures arrivent, quand les pas montent les escaliers, quand la porte s'ouvre. C'est généralement un visage amical ou un livreur. Mais tant que je ne le vois pas de mes propres yeux, ça pourrait tout aussi bien être un maniaque avec un arsenal et une grande soif de notoriété.
Je me dis que j'exagère à cause d'une peur impie. Mais la semaine dernière, un entretien au NPR m'a forcé la main. Le pasteur d'une église du Kentucky parlait de la tragédie d'octobre dans sa ville, où un suprémaciste blanc fou a tué au hasard deux Afro-Américains dans une épicerie.
Tout d'abord, l'assaillant a essayé d'entrer dans l'église de ce pasteur, alors que personne d'autre que lui-même et quelques membres du personnel n'étaient présents. Heureusement, les portes étaient verrouillées. Sinon, ils auraient tous pu être tués. Le pasteur était hanté par le fait qu'il avait failli voir le sang de ses ouailles couler dans leur sanctuaire.
J'adorerais garder nos portes ouvertes. Pour que les gens affluent pour prier, allumer un cierge, ou faire l'expérience d'une petite rencontre avec la sainteté de ce lieu, au milieu de la semaine. Mais maintenant, il vous faut un rendez-vous pour cela.
Parce qu'à notre époque d'hommes armés mentalement malades - surtout ceux dont la paranoïa est alimentée par des idéologies de haine diaboliques - je détesterais voir le dôme en oignon et la croix à trois barres sur notre panneau, ou le "orthodoxe" au son étranger de notre nom, mener à la violation de ce lieu saint.
J'ai peut-être le cœur fragile ou je fuis le martyre. Mais les Pères mettent en garde contre le martyre par bravade. Et dès la toute première Pâques, même les disciples gardèrent les portes fermées par crainte.
Les premiers chrétiens se rencontraient en secret. Et je ne suis certainement pas plus sage, plus courageux ou plus perspicace qu'eux. Pourtant, j'ai détesté faire cette annonce.
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