Ma première impression des monastères du Mont Athos a commencé avec leurs portes : massives, épaisses, en fer et en acier, avec des barres et des serrures. Elles ne sont pas du tout décoratives. Elles sont destinées à empêcher les pirates turcs et autres d'entrer en maraude. Les murs des monastères sont similaires dans leur fonction. L'ensemble de la structure, avec les créneaux sur le haut des murs, ressemble plus à un château que tout ce que je peux imaginer. Ils ne représentent pas une adaptation aux besoins uniques de la vie de prière, mais une continuation de la plus ancienne fonction des murs : la protection.
Le premier monastère que j'ai visité était un établissement anglican dans le bas pays de Caroline du Sud. La maison principale était simplement une ancienne maison de style plantation, autrefois le siège d'une importante famille des basses terres. Le long de la route qui y mène, on trouve un ensemble de petites huttes, des cellules monastiques qui ressemblent probablement davantage aux maisons d'esclaves qui se trouvaient autrefois au même endroit. C'est sa propre méditation. J'étais déçu qu'il n'y ait pas de murs.
Je ne peux pas expliquer ma fascination intérieure pour les murs. La définition de l'espace qu'ils créent est pour moi un mystère (d'une manière que les murs d'une maison ne connaissent pas). Certaines villes anciennes ont de petits jardins entre les maisons, avec des portes qui invitent tout en protégeant. L'espace merveilleux qui forme le cœur du roman pour enfants, Le Jardin secret, n'aurait pu être représenté d'une autre manière, à mon avis. Le jardin lui-même est guéri, tout comme un enfant est guéri.
Cette riche image, je pense, indique la place du cœur. Notre vie intérieure peut être extrêmement bruyante (pour certains d'entre nous, c'est un artefact inévitable du cerveau). Trouver le cœur est donc bien plus complexe que de simplement chercher un "endroit tranquille". C'est le lieu du vrai moi, qui est bien plus que l'absence de bruit. L'immobilité de ce lieu est enracinée dans sa stabilité. Couper les vignes et les mauvaises herbes qui s'y trouvent, c'est aussi couper les choses qui sont temporaires, ou qui ne sont motivées que par des préoccupations passagères du moment. Ainsi, lorsque nous parvenons à faire taire le bruit des différentes passions (colère, honte, peur, avidité, envie, etc.), quelque chose demeure. En fin de compte, ce "quelque chose" est le cœur du vrai soi.
Je me suis engagé dans cette recherche à travers toutes sortes de chemins (en cherchant la porte). Le jeûne et la prière sont toujours considérés comme des moyens traditionnels, mais ils ont besoin d'être guidés pour être efficaces. La prière est (souvent) le son de notre anxiété qui crie vers Dieu. Il n'y a rien de mal à cela, en soi, mais votre anxiété n'est pas la place du cœur. Un exercice qui m'a été utile peut être classé comme "garder le cœur". On trouve souvent chez les Pères l'admonition que nous devrions "entrer au lieu du cœur et laisser la prière de Jésus monter la garde à sa porte".
Cette admonestation peut être frustrante au début. "Si je pouvais trouver la place du cœur, alors ce serait possible. Mais que faire si je n'ai aucune idée de comment y arriver ?" Plusieurs pensées utiles :
La place du coeur est toujours en vous. Le vrai "vous" y réside. C'est le bruit de tout le reste qui nous le cache.
Commencez par nommer (remarquer) chacun des autres sons (distractions) et nommez-les (colère, honte, envie, avidité, solitude, tristesse, etc.).
Laissez-les partir. Un par un, mettez-les de côté. Certaines choses refuseront un tel traitement. Si je suis profondément pris dans la honte, ou la colère du manque de pardon, etc. Il m'arrive de marchander, en demandant seulement de laisser cette passion tranquille pendant un court moment. Bizarrement, cela fonctionne. Le renforcement qui s'ensuit permet de créer le terrain sur lequel cette passion peut finalement être réduite au silence.
Ce qui reste après cet exercice est un "lieu". Il peut même sembler vide. Nous sommes tellement habitués au bruit des passions que leur absence peut sembler un vide au premier abord.
Ce que nous trouvons dans ce lieu, c'est le vrai moi, l'âme dans la liberté de l'existence simple.
C'est à ce stade que je voudrais déplacer notre attention de l'image d'une porte à celle d'une fenêtre et d'un miroir. Il est assez courant de voir une icône décrite comme une "fenêtre". Les fenêtres, cependant, suggèrent qu'il y a quelque chose "d'extérieur". Cette image détournerait notre attention de la place du cœur. Une image connexe est celle d'un miroir - qui est probablement plus appropriée dans la mesure où un miroir reflète quelque chose qui est présent. J'ai récemment entendu la comparaison de cette manière :
Imaginez que vous regardez par la fenêtre et que vous voyez un lion. Ce serait intéressant, mais peut-être rien de plus. Imaginez que vous regardez dans votre miroir et que vous voyez un lion dans le reflet. La terreur qui s'ensuivrait parle d'une présence. Ce que vous voyez est là, avec vous.
En ce sens, l'âme peut être décrite comme un miroir (c'est une image utilisée par Saint Grégoire de Nysse). L'âme est un miroir du Christ. Cela peut être compris comme vrai si par "âme", nous entendons ce vrai moi, absent du bruit et des distractions des passions. Ce n'est pas une image que nous essayons "d'égaler" - un modèle d'amélioration morale. L'image du Christ est plutôt un moyen par lequel nous pouvons lentement commencer à reconnaître le vrai moi. Le vrai moi lui ressemble - nous sommes Son reflet.
C'est dans cet esprit que je nous ramène dans le jardin clos. C'est un lieu d'intimité et de sécurité. Il est à l'abri du monde et de ses distractions. Ce que l'on trouve dans le jardin est précieux et merveilleux. C'est un lieu de rencontres "secrètes". Là, nous pouvons être seuls avec le Christ.
Ces images sont plus que des images mentales. Nous voyons dans la chose elle-même (si vous avez la chance d'avoir un exemple réel à visiter) quelque chose qui reflète la réalité intérieure du cœur. Ces réflexions sont utiles pour trouver le chemin intérieur lui-même. Les moines sont allés dans le désert, et dans d'autres endroits cachés, pour une raison. Ces endroits ne sont pas le cœur, mais ils "riment" avec lui. Cette rime peut être d'une grande aide. Les êtres humains sont un "microcosme" de l'univers que les Pères détenaient. Les lieux du "cosmos" peuvent nous en apprendre beaucoup sur la vie dans le "microcosme".
Qu'un lieu tel qu'un jardin clos parle si fort au cœur de l'homme n'est pas un artefact de culture. C'est un artefact de nombreuses cultures parce qu'il reflète si clairement une réalité qui est le véritable foyer de l'âme elle-même. Le Christ, nous enseignant les plus grands secrets de la prière, a dit :
"Et quand vous priez, vous ne devez pas être comme les hypocrites. Car ils aiment se tenir debout et prier dans les synagogues et aux coins des rues, afin d'être vus par les autres. En vérité, je vous le dis, ils ont reçu leur récompense. Mais quand tu pries, va dans ta chambre intérieure (ταμεῖόν - une chambre intérieure ou chambre secrète) et ferme la porte et prie ton Père Qui est dans le secret. Et ton Père qui voit dans le secret te récompensera". (Matthieu 6:5-6)
C'est une si douce récompense que de Le trouver là.
Version française Claude Lopez-Ginisty
d'après
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire